As duas faces

D’um gesto descuidado

O corpo desconfia:

“Quem é essa, do outro lado,

Que me anula e me copia?”

Com olhar ambíguo,

Ora ousado,

Ora esquivo,

Repara, mais de perto,

O excesso e o vazio.

Em trajes taciturnos,

Pele alva,

Lábio rubro,

Revela, mascarada,

O substrato oculto.

De pó branco e voz macia,

Um sorriso dócil encena:

“Hoje, sou Maria

Amanhã, Madalena!"

Percurso de um vocábulo

Do conceito

Nasce a palavra

Perdida, indefinida

Sintaticamente

Inexistente.

Em vozes vertida

Ganha uso, ganha vida

Desfaz e refaz

A sua morfologia.

Variável em geografia

Mal atribuída

Confundida

Semanticamente

Dependente.

Evocada por mestres,

Drummonds e Severinas,

Enuncia e anuncia

A sua polissemia.

Um instante

A cada instante sou uma. Se não fui ou não serei, não o sei. Eu sou hoje, sou agora.

Sou o piscar dos olhos. O bater da asa do beija-flor. O flash da máquina fotográfica. O suspiro de um susto. A angústia dos que esperam.

Eu não espero nada. O futuro não me pertence: eu só pertenço a mim. Embebedo-me de cada palavra que escrevo, que é passado e já não me serve. Quero me ser inteiramente para não perder nenhuma parte da minha integridade. Nenhum resquício do que sou. Quero apossar-me do impalpável fragmento de tempo, que é só meu. Quero tatear o profundo ímpeto de existir. 

Eu deixo-me ser para entender.

Porque os instantes são múltiplos. Mas a essência é uma.

Âmago

Não quero enfeites, nem o excesso.
Como uma música sem melodia,
Como um céu noturno, sem lua,
Como uma palavra sem forma,

Quero-a nua, toda nua.

Multiface

Mais uma vez, atrevo-me a falar do amor. Ou melhor, de um amor. Porque o amor são vários. O amor se transforma, muda de formato, vai e volta. Ou não volta.

Não existe uma única referência para o amor. O amor não é aquilo que a gente vê ou ouve: esse é o amor do outros. O amor tem que ser nosso.

A definição universal do amor não dá conta de sua essência, que, por si, já é fragmentada.

O amor jamais pode ser reduzido ao sublime. O amor também é físico, sujo, às vezes egoísta.

O amor pode nem ser amor. Pode ser engano. Pode ser nada. E o nada revestido de amor pode ser tudo.

Atitudes não determinam o amor: ações sofrem influências. Até as palavras são obstruídas pelo ar e pelo som, ou pelo papel.
 
E tudo se perde.

Procuro exteriorizar o interno, conceptualizar o abstrato, dar forma ao incorpóreo.

E, mais uma vez, fracasso.

É difícil descobrir com exatidão aquilo que se necessita, e até mesmo penoso. A dor aparenta ser a única força do corpo, expelindo com crueldade qualquer sinal de prazer. Entregar-me, pois, ao sofrimento, só alimenta a fraqueza. Lutar e rebater, no entanto, desgasta, principalmente quando em vão.

Eis que surgem, em algum instante, uma imagem, ato, sentimento, sensação, oriundos sabe-se lá de onde, vitais e renovadores. Breves ou longos, o mais curioso é que não são passíveis de entendimento. Apenas nesse momento percebo que é inútil a procura incessante por aquilo que se imagina ser o ideal. Sem luta e, ao mesmo tempo, sem fuga, permito ao mundo me tomar nas mãos e me fazer sentir, inesperadamente, o que eu própria não saberia desejar.

Uma ou mais vozes

Vozes gritantes

Veementes

Covardes

Tenras

Caducas

Vãs e selvagens

Roucas

Severas

Caladas enfim

São vozes dos outros

De todos

De mim.

Esgotamento

Somente órgão é meu coração.

E a terra dura

É complemento

Dos pés, do tronco, da mão.

Ressecam os olhos

Em vidro moldados

Não riem, não choram:

Ao pó são fadados.

Os lábios serenos

Padecem da vida

Tampouco vivida,

Amada ou sofrida.

Máquina perfeita

Sujeita à imperfeição.

Pele, osso, matéria vil:

É a minha composição!

Ativo ou inativo,

Quente ou frio,

Somente órgão é meu coração.